Y aunque desde mi ventana se ve el sol que brilla radiante, triunfal, egocéntrico y totalmente indiferente, sé que todo allá afuera es una farsa, porque dentro mío llueve y mucho.
Parece que mi sol se perdió y las flores desaparecen.
La noche trae consigo la melancolía y todo vuelve. Y el silencio, ese maldito que me hace transladarme a la nada misma, donde nadie hace música para mi
skip to main |
skip to sidebar
Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algun mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva acántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve
otras cosas
Los nadies
Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algun mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva acántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve
ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho
que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la
vida, jodidos, rejodidos.
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la
prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.
Eduardo Galeano